Instatisfeito

Vivemos buscando satisfações
Através de sentimentos e emoções,
Dos quais gostamos mais.

Mas mal sabemos que tudo isso já esta inscrito,
Já está à espera de nossos momentos.
Todas essas infinitas possibilidades
Já existem em potência.

Devemos então desviar à tendência,
Sem importar-se com o caminho.

Harmonicamente e sem distinção;
Vendo o todo, sentindo o todo,
Sem exceção e sem discrição.

Pois só assim poderemos ver o melhor caminho,
Ver as possibilidades harmônicas infinitas
Florescerem à nossa frente.

Só assim a verdade permeia,
A vida vira vida...
As ilusões desaparecem.

Morrer...

Viver e ter vergonha de ser feliz...
Chorar a tristeza de ser um eterno aprendiz.

Eu sei que a vida não devia ser melhor
E nunca será...

E é por isso que eu repito:
Não é bonita, mas é bela e contida.

Inércia

você não ouviu o tiro de partida, mas corre

você corre porque todos correm
corre porque não sabia que se podia
simplesmente se abster de correr

você corre os olhos, não contempla
corre as sensações, goza rápido demais
corre e não espera o sol vir a você:
sempre foge pro horizonte e, quando vê
ele já está ali, de novo
nascendo atrás de você

a linha de chegada é tão logo aqui
que, fatigada de obscuridão
sua vista acaba cega por tamanha iluminação

Vago

vagar, em círculos

divagar, sobre o nada
devagar, destruir o auto-conhecimento
esvaziar-se:
o abstrato é o concreto
o prolixo, o conciso
e, o perdido,
o perdido é o vivido

Amoralidade

por que ao invés de classificar em bom ou mau
você não diz simplesmente amoral?
nada mais atemporal
nada mais acultural
nada mais é mais moral

Sofismo

"seja você mesmo, mas não seja sempre o mesmo", diriam muitos e, com seus imutáveis chavões, enfatizariam que "não há progresso sem mudança" ou que "só a mudança é constante".

pois bem, nada mais fácil de corroborar por nós, seres pragmáticos, incapazes de enxergar um palmo diante do nariz em um nível de abstração abaixo do que podemos ver, tocar, sentir. meu corpo muda, minha forma de pensar muda, minhas vontades, as coisas à minha volta, tudo muda: somos todos essa "metamorfose ambulante".

implícita nessa noção intuitiva está a idéia de uma grande descontinuidade de todas as coisas, é como se o Universo fosse um filme, com um certo número de quadros estáticos por unidade de tempo. é como se o Ser só existisse se pausássemos o filme ou tirássemos uma fotografia: a cada instante existe uma força mutante, a força mais forte do Universo, gerando o próximo quadro que, apesar de bem semelhante com o antecessor, nada guarda do passado além daquilo que permaneceu o mesmo. está subentendido nessa hipótese sobre a mudança que a todo momento existe um processo transformador atuando sobre tudo e então eu pergunto: não seria esse processo, na verdade, agregador?

quando eu era um feto, na época da minha infância ou há um segundo atrás eu, de fato, não era fisicamente o mesmo, não pensava do mesmo jeito e tampouco tinha as mesmas vontades. o que mudou? "eu", a resposta mais simples e preguiçosa possível gera a incrível contradição da falta de unicidade do Ser. mas então, o que mudou? a relação entre as coisas.

eu, você, o monitor para o qual está olhando e o sol somos todos a mesma coisa: Energia. essa Energia agrupa-se em diversos níveis de abstração para formar o que você vê: desde quarks e gluóns, passando por atómos, organismos e essas palavras, aparentemente desconexas, que você acaba de ler. a origem de tudo, o big bang, não é uma transformação das partículas fundamentais, mas sim a mudança de interação entre fragmentos infinitesimais: antes concentrados num conjunto infitamente denso, passaram a espalhar-se com a explosão.

eu não sou o mesmo de outrora porque estou vivendo, sentindo e descobrindo coisas a todo instante e, ao mesmo tempo, fazendo dezenas de milhões de associações entre os meus neurônios. essas associações potencialmente sempre existiram, os neurônios estavam sempre lá, prontos, esperando para serem ligados. a cada instante eu agrego coisas e, assim, amplio o meu leque de possibilidades dentro do que eu sempre fui, mas não sabia.

é exatamente isso que os mesmos muitos afirmam, contraditoriamente com a sua retórica, sem perceber ao falarem "eu sou o que escolhi ser". eles dizem que todas as possibilidades de associações estão abertas e que, dentre aquelas que já existem, nós escolhemos, a todo instante, quais devemos incorporar para construir o eu instantâneo, parte de um dos quadros estáticos do filme do Universo. nessa visão, no entanto, essa metáfora perde o sentido: eu não mudo a cada instante, apenas escolho potenciais maneiras de interagir com o Universo que estão implícitas em mim desde que fui concebido em um embrião. melhor ainda, essas escolhas estão subentendidas desde que os meus pais, os pais de meus pais, os pais de meus pais de meus pais foram concebidos: ela estão subentendidas desde que o Universo foi concebido.

acredita-se que as pessoas são resultado do seu DNA, um ácido desoxirribonucleico, e da sua interação com o meio. eu acredito que as pessoas, as coisas, tudo, são resultado do DNA do Universo, as partículas fundamentais de Energia, e da sua interação com o Meio.

esqueça a idéia de que você tem uma essência, uma personalidade: tudo é parte de um Todo, e tudo que você pensa que é, na verdade, é uma parte ínfima de escolhas dentro do que você está atualmente apto a ser e, ainda, uma parcela rídicula, absolutamente medíocre do que você realmente é. você pode fazer qualquer coisa, pensar de qualquer forma, possuir todas as sensações e, por fim, ignorar todos os níveis de abstrações para ser o que você, no fim das contas, é: Energia.

Bloco do eu sozinho

recordar é qualquer coisa entre o viver e a letargia. mas a que outro sintoma estaria eu condenado se o meu quadro clínico acusa que a minha mente não arrumou as malas, despediu-se do corpo e persistiu na inesquecível viagem? eu odeio não ter controle da situação, odeio alimentar-me dessas síncopes em doses diárias.

Cobiça

É meu!
É meu!
É deles!
Quero tudo.
Quero nada!

Cobiço minha cobiça,
Inverto seus valores.
Minha cobiça vira alimento,
Ela própria se come.

Mente autofágica.

Não-pensar.
Você consegue ?

Sol?

É tarde, a tarde.
O sol taí,
E sua companheira
Também.

Mas ela é tímida, às vezes
Amarela, até ruiva.
Tem o seu tempo certo,
Mas seu homem,
A esconde,
No teto.

Ela é linda, mas não dão atenção,
Ela é a Lua.

Devo fazer

Olhar nos olhos de um mendigo.

Contemplar árvores.

Olhar o espelho nos olhos.

Dark Side Of The Moon brasileiro

precisamos de um pouco de humor

Tempo inconstante,

O percebo em ondas.

É rápido, curto,

Às vezes lento, ofegante.


Mas sempre tangente.

Desacelera, acelera,

E raramente pára.


Passam-se as horas,

Passam-se os minutos.

Às vezes trocando os valores.

Hora que se faz minuto,

Minuto que se faz hora.


Perceber o tempo é complicado,




O espaço, mais fácil.

Cor

Só se pode dizer que são
cores.

Amarelo, verde?
Vermelho e azul!

Quando acordo,
meu cinza é verde.
Quando durmo, preto.

Meu amarelo tem um tom especial.
Não é meu favorito, pois gosto da tranquilidade.

Agora, se olho pro céu, amarelado,
Vejo a tranquilidade, esverdeada.

Brincar com as cores é engraçado,
Parece mongol, retardado,
Mas faz todo o sentido, e vasto.
Elas são únicas e são todas,
Um paradoxo vivo.

Agora, voltando ao sol,
é amarelo ou dourado?

TÁ tudo na cabeça, seu CABEÇÃO!

... Precisa de RIMA?

acho que não

Olhos de Ressaca

eis que procurava
procurava
procurava mas não via a luz
no fundo do tonel

O Fator Endógeno

o sol
soldado do dia
veio correndo ver o que havia

e a manhã ardia dia

havia vida
ainda

Toda nudez será castigada

olhares
que de só olhares
não passam
a culpa é minha

sentimentos
que para o outro
não passam
a culpa é sua

nós no peito
que com o tempo
não passam
a culpa é nossa

que morra a hipocrisia
das vestimentas de fachada!

morram os árbitros sanguessugas
dentro de cada um de nós!

Teatro do Absurdo

o seu absurdo
parece-me tão normal
quanto o seu normal
soa-me um completo absurdo

Talismã

sou eu
que não tenho mãos suficientes
onipresentes
para cobrir-te
toda
ou é você
que fria
escorregadia
esvaece-se feito crença
nas minhas mãos
pegajosas
que só se apegam
ao amuleto, à superstição
de possuir-te
de possuir
um pedaço seu
que seja

Homenagem ao desprivilegiado

palavrão é emoção
poesia gritada
xingada
gozada

não há nada mais sincero
que o que se fala
quando não há
o que se falar

não há mais primitivo instinto
que o que se fala
quando perde-se a denotação
na subjetividade de quem fala
o que não dá
para se falar

The Doors

um dia
com muita força bati
a porta
depois
nunca mais a ouvi
bater
"é surdez"
todos dizem
já eu digo
vai ver
nunca mais abri
a porta

Ménage

O Triângulo
é um polígono
de três polígamos

Desabafo

não posso estar certo se pelo menos isso provém univocamente da minha essência, compreender até que ponto fui contaminado de automaticidade ao (tentar) furtar-me à mecânica das engrenagens da Sociedade, retroalimentada ingenuamente pelos organismos humanos. voltando, a que remeteria a tal famigerada personalidade, a qual deveria, ao menos em tese, responder a fatídica pergunta 'quem sou eu?', caracterizar o ser (ou o não-ser)? ah, à expressão-de-uma-parte-ínfima-mas-dominante-do-eu, quase me esqueço. já que toquei no assunto, e esse tal eu, o que mesmo era para ser? para não fugir do lugar-comum, usa-se dizer que seria aquilo constamente inconstante, toda aquela metamorfose ambulante. você sabe: tempos de efemeridades, mutabilidade deixou de ser insanidade para virar moda global. Mas o que eu não entendo é que. ou será que não é que? que? qual? quando? como é que alguém definiu que, ao menos no infinitésimo de intervalo de tempo, eu sou eu, você é você, não somos vários, e todo mundo, não sendo todo mundo, acreditou, acreditaram? como podemos (nós?) crer em democracia de nossas partes, de nossos átomos, quando na verdade vivemos ditadura sangrenta de certas tendências (melhor: fraquezas) nossas, modeladas a cada instante pelo meio? não há para onde fugir: somos a encarnação de todas as possibilidades, atitudes e sentimentos, nós podemos (e queremos, ah, no fundo queremos) ser tudo, ser todos, tudo ao mesmo tempo e, com quase que a totalidade do nosso potencial oprimido pelo mundo, acabamos a vaguear robotizados por trajetórias algorítmicas, não-arbitrárias, e sem óleo nas juntas.

ser ou não-ser: eis a ausência de questão se, ao invés de não-sermos, nós fôssemos.

não sei você, mas eu, esse tal de eu que todos falam (e são) deve ser outro, não eu.

Ora são

"O Dado é o meu pastor; nada me faltará.
Deitar-me faz em verdes pastos, e eu me deito;
Guia-me a águas tranqüilas, e eu nado.
Destrói a minha alma;
Guia-me pelas veredas da justiça.
Por amor à causalidade.
Sim, ainda que andasse pelo vale da sombra da morte,
Não temeria o mal, pois o Acaso está comigo.
Teus dois cubos sagrados me consolam.
Preparas uma mesa para mim
Na presença dos meus inimigos.
Unges a minha cabeça com óleo,
O meu cálice transborda.
Certamente a bondade e a misericórdia e o mal e a crueldade
Me seguirão
Todos os dias da minha vida:
E habitarei para sempre na casa do Acaso."

Assentido

sentidos
sentidos
e ressentidos
só fazem sentido
se se misturarem
os cinco
em arrepiante baque
fragrância de arco-íris
degustado em insana
em orgástica
i-m-p-l-o-s-ã-o

Frio

rua da esperança
nuvem de queimada
na noite fria

mês de maio
mês de mesmo
mesmice maio
nesse frio de outono
como se me dissesse
como

ainda vou
escuridão adentro
poste de luz
pra mim mesmo
apagando a escuridão em brasa

névoa opaca
(como de resto toda trégua)
mês que vem

aqui arde
o mesmo frio de sempre
mas as plantas não sentem frio
e eu
não quero ser enterrado de jeans

2 + 2 = 5

se a moral, a verdade,
são intrínsecas ao ponto de vista
e mesmo o tempo, a matéria
são relativos
por que dissimular-me-ia eu
em ser absoluto para você?

Palavras insuficientes, metáforas distantes

Reprimo emoções,
Meu ego é flácido.
Faço sempre antes,
Apago o valor dos instantes.
Exalto-me fácil
E sempre tiro, sem querer,
As mãos do volante.

Às vezes falo o que não penso,
Pois para transmitir meu pensamento,
Preciso passar, junto, meu sentimento.
E este, sufocado,
Impede a formação dos dados
Necessários a todo o entendimento.

A linguagem pura me é insuficiente.
Já as metáforas necessárias,
Inalcançáveis a mim.
A vontade de expressao
Transborda na mente,
Mas não escorre pelo corpo,
Meu verdadeiro ente.

A fonte está ligada.
Os canais, obstruídos.
O ser, estático.
E o ego, vívido.

A essência está na voz

Um dia desses, deitado na cama com ela, olhava o teto, ela não sei.
Nossos corpos pouco se encostavam, mas era constante.
Conversávamos sobre não sei o quê, sua voz era muito presente.
Deixei minhas memórias dela de lado, a sentia apenas como som e calor, sem nenhuma lembrança ou dedução associada a isso.
Percebia sua voz como todo o seu ser e prestava atenção em sua maciez, na tonalidade e intenção daquelas palavras, as quais os significados não importavam, pois não havia informação junto a elas.
Vi que o mais interno de alguém está em sua voz, e o externo em sua “casca”, sua forma.
Nós somos as nossas vozes.

Meta-concordância

Filosofia ou Redundância
Emissão ou Ressonância
São questão de concordância

med(r)O

Caos é Ordem
elétrons dos movimentos
ar de massas dinâmica
acontecimentos dos desencadear
borboletas de efeito
meiando o regimento
da Grande Orquestra

Ordem é Caos
estudar e então reproduzir
morrer e então trabalhar
nascer a qualquer momento
eis o ciclo de vida deslinearizado
privilégio dos bem-aventurados
que guiam-se pela sintonia das aleatoriedades

Ordem e Caos
Caos e Ordem
existe maior paradoxal antíntese
maior humana síntese?

Poemia do neologístico

Dangerósissima criarte de desdesinventar:
uma emordnílap no obsessismo dos desmultifacetados halteregos,
o lugar-incomum do duplipensar;
rotina-se, todaviamente, em pernortear-se
em dessentimentos de poderter, de poderser,
distriburridos, que velham sozinhozinhos
na desimaginação do teadorar em desface ao seadorar,
na separas-são do inseparavelementar.

Carpe Diem: 1° ato?

e o que é viver?

é a sensação, só pode ser.
e o sentimento, o pensamento
meros ensaios do seu monólogo
para que o improviso não saia catastrófico
em sua apresentação única

morrer é não estar em harmônica cinestesia
tudo é morrer, menos viver.
não há fotografia estroboscópica do ser
o ser é a encenação do tempo
o tempo é a indumentária do ser
matar o tempo não é homícidio
vividos são os irracionais!

Silêncio?

Tente ficar em silêncio.
Não o silêncio externo, mas o interno.
A voz, dentro, não pára.
Tente novamente.
Fixe em algum ponto
E veja quantos segundos demora sua mente a falar.
Não muitos.
Se se precisa de esforço para que se a cale,
Há desequilíbrio.
Sem equilíbrio a atenção não resiste.
O desequilíbrio do corpo é visível,
Já o de dentro, oculto.
Em tudo se quer inferir.
A aceitação é curta.
Agora, se quiseres ouvir o mais belo som, o do silêncio,
Há de deixar tudo.
Seja um nada, finja que o conhecimento não existe
E que somente existe o presente e a presença.
E, se tiveres uma prova dele, é o suficiente,
Mesmo que para sempre ele se ausente.
Basta não esquecê-lo.

Tudo faz parte

A atenção ao externo
Potencializa o interno.
Afia a mente
E a faz alerta ao universo,
O verdadeiro agente.

O ser humano,
Além de ser humano,
É parte disso tudo.
Mas a gente pensa
Que somos o único agente,
Erroneamente,
Desse mundo fluente,
Que, como condição para fluir,
Deve se auto-concluir,
Sem deixar nenhum ente ausente.

Quando aceitamos tudo,
Sem distinção perante a gente,
Nos integramos a todos esses outros
Também agentes,
Mas que agora,
Junto à gente,
Deixam de conflitar e fluem,
Finalmente, perfeitamente.

O Questionamento Insólito

quando dista, em metros redondos
a simplicidade do sol
da complexidade das laranjas?

O voyeur e o exibicionista

ardendo na chama da vaidade
gozando o calor da contemplação
a ânsia de ser apreciado
satisfeita pelo prazer da invasão

ardor na sensação do patente
combustão oxidada pelo proibido
a coexistência dos adversos
é a labareda humana da libido

em todas esferas da existência
há fogo em relações homônimas
seja entre homem e mulher
ou leitor e blogueiro, sinônimas

Realidade Meta-Pseudo-Virtual

estão todas as realidades existindo simultaneamente?
existe a possibilidade de todos os futuros existirem lado a lado?
por que continuamos recriando a mesma realidade?
é possível estarmos tão condicionados à nossa rotina,
que compramos a idéia que não temos controle algum sobre nada?
realidade é o que vemos com nosso cérebro
ou o que vemos com nossos olhos?

o cérebro não sabe diferenciar
o que vê no ambiente de suas lembranças.
O que acontece dentro de nós é, na verdade
o que cria o que acontece fora, e não o contrário.
O mundo tem várias forma de realidade em potencial
até você escolher o que quer.

as suas escolhas dependem do mundo ao seu redor
que dependem do que acontece dentro de você
que depende do que vê no ambiente e das lembranças
os quais você não sabe diferenciar:
é meta, é pseudo, é virtual, essa realidade
que integramos sem questionar a palpibilidade

Dias Dês

de frente pra zona sul e de costas pra zona norte
e é isso que é morte.

é a morte do coro dos desafinados
do rumo dos desencaminhados
do leite dos desmamados
da sopa dos desdentados

é a rouquidão dos desaverbados
a casa sem chão dos desnacionalizados
o ócio dos desonerados

é a reticência dos deserdados
desenganados, desesperançados
desfigurados, desfalcados...

é o adverso dos desnaturados
desprovidos de decência de deliberar desapego
de desmentir desigualdade dos desnorteados

Não há razão

Não há razão para este mundo, mas há uma rima e um ritmo...

Inverdades e desmentiras

Fulano conhecia o perigo das drogas.
E o que é o conhecimento,
manifestação morta do intelecto,
senão a adoção, resignada,
do produto de pseudo-pensamentos de outrem,
fruto do inapelável impulso de formação
de metáforas sobre metáforas
de igualação do não-igual,
do desserviço à espontaneidade?

Fulano usava a "folha", "doce" e outras iguarias.
E o que na linguagem
anda de braços dados com a realidade?
Os conceitos, como o de folha,
criados aleatoriamente, sem relação com a coisa em si,
nos remetem à existência de uma folha primordial,
como se todas as outras fossem dela desenhadas por mão inábeis,
de modo que nenhuma cópia, ainda que parecida,
fosse fidedigna à originalmente divina.

Fulano era honesto até que a necessidade o desdisse.
E as virtudes e defeitos, as subjetividades humanas,
são elas classificáveis, generalizáveis?
Como podem ações individualizadas, únicas,
influenciadas por um sem quanto de detalhes,
fruto de uma mente fora de seu nicho ecológico,
serem postas em xeque por um sem número de regras arbitrárias?
Qual a razão da honestidade? A própria honestidade?
Ou seja, a folha por causa da folha?

Fulano sentia-se triste com o rumo de sua vida.
E até que ponto o sentimento,
assim como seu discernimento, são amigos da intuição?
Mentir sempre segundo uma convenção sólida,
obrigação de uma sociedade insólita,
mistura-nos o concreto ao abstrato.
Um rei, dormindo 12 horas por dia, sonhando ser plebeu
é concretamente tão feliz quanto
um plebeu, dormindo 12 horas por dia, sonhando ser rei.

Fulano drogava-se para procurar um sentido na existência,
para projetar-se num plano metafísico mais elevado,
onde o conhecimento fosse a verdade intuitiva,
a linguagem fosse a do gesto, do olhar,
as subjetividades plenas, dando identidade à sua impessoalidade,
e os sentimentos fossem puros e intensos, vindos do fundo do ser.

Ele descobriu, enfim, um sentido na falta de sentido.

Dia dos namorados.

Saudade do teu perfume,
Que às vezes acho que sinto.
Impulso instantâneo,
Na lembrança revivo.

Saudade da tua voz,
A qual finjo ouvir.
Feminina, gostosa,
Forço a memória a sentir.

Saudade do nosso beijo,
No qual vejo o infinito.
Com olhos fechados,
O tempo não sinto.

Saudade de te fitar,
Bem de perto,
E fixar,
Com o olhar curto,
A imagem do amar,
Sem nenhum turvo.

Mas felizmente
Toda a saudade é preenchida,
Rapidamente,
Com mais perfumes marcantes,
Mais beijos paralisantes
E mais olhares inocentes.

O belo e estreito nuance do branco-e-preto

em contraste a sua inocência
está sua sensualidade;
e o que seria de sua virgindade
sem a sua impudência?
leveza e clareza
fardo, mistério;
fragilidade, impotência
força e poder:
isso forma o arco-íris do ser
embora descolorimos-no sem saber

é normal ser paradoxal
e é assumindo-nos numa cor fixa
que pintamos a vida cinza

Às vezes, sinto que algo está faltando.
Às vezes não, constantemente.
Mas será que não é o contrário?
Ao invés de estar faltando, pode estar sobrando!
Excesso de preocupações, excesso de desejos, excesso de prazeres.
Sobra tanta coisa que a mente não pára quieta.
Fica querendo nadar contra a corrente.
E mesmo querer fazer nada já é um querer.

Tudo é ímpar

Viver,
Agir
Ou observar.

Criar,
Destruir,
Transformar.

Vontade,
Com receio
Ou confiança.

O egoísmo,
Maldade
E bondade.

Regredir,
Manter,
Superar.

Morrer,
Viver,
Eternizar.

O azul,
Amarelo,
Vermelho.

Branco,
Cinza
E preto.

E o universo,
Nada
E infinito.
Se resume
Em pai,
Mãe
E filho.

A Energia Metamórfica

cada um ao seu tempo
de uma maneira descronometrada
buscamos nossa essência
ansiamos por nossa hora zero

procurando no que acreditar
como se houvesse um relógio pra consultar
acabamos por não crer no que passou;
os ponteiros não apontam claros
embora claros sejam os ponteiros
e onipresença, moção de montanhas
onipotência e consolo das desventuras
parecem conceitos divinos atemporais

cada um ao seu deus
cada um ao seu Tempo

Quem sou eu

do natural ao artificial
na base de um sistema banal
mais uma engrenagem deslubrificada
que, ainda que condicionada
acarreta disfunção a ser propagada
como uma laranja mecânica
uma laranja fora da casca
uma laranja mecanicamente retirada da casca

Aforismos

A gente é aquilo que sente o que o corpo nos faz sentir.

A fé é a negação da probabilidade.

A filosofia deve ser entendida, a ciência considerada, a poesia sentida e a espiritualidade aceita.

"sou
seu
cio
sou
seu
ócio
sou
seu
sócio
do prazer"

Fazer para desfazer

Ciclo.
Renovação,
degradação.
Vício circular,
círculo vicioso.
Se ir para voltar
é comer para defecar,
é chover para evaporar
ou viver para morrer, então
os fins não justificam os meios mas
o faz o meio, embora, no meio, decline.
Caminhando de volta ao ponto de saída,
uma maneira prolixa de ser conciso,
o pós-clímax corta todo o clima e
os passos tornam-se mecânicos:
ganhar para perder dinheiro,
matar para ganhar o tempo,
variar para desvariar,
buscar para rebuscar,
cobrir e descobrir,
correr e recorrer,
tudo fica denso
e lento, é o
anúncio do
fim do
Ciclo.

Sem necessidade da escrita.

Mãos

Mãos,
Cinco dedos,
Cinco pontas,
Que juntos formam a mais incrível ferramenta
Com as mais belas proporções.

O polegar, grande diferencial,
Se junta ao indicador
Para fazer a pinça,
Que pincela possibilidades infinitas
De criação ou destruição.

Um aperto de mãos,
Um abraço, um tapa.
Simples ações
Cheias de significado,
Que afunilam emoções
E possibilitam interações
De agrado ou desagrado.

Há mãos que acolhem,
Mas há mãos que mordem.
Há também as que aquecem,
Porém há as que estremecem.
Expressão máxima do divino,
Mãos, as suas quais são?